За то, что я руки твои не сумел удержать,
За то, что я предал соленые нежные губы,
Я должен рассвета в дремучем Акрополе ждать.
Как я ненавижу пахучие, древние срубы!
Золотистого меда струя из бутылки текла
Так тягуче и долго, что молвить хозяйка...... Здесь, в печальной Тавриде, куда нас судьба...... Мы совсем не скучаем,— и через плечо......